(fb) with the wolves (syn)

with the wolves

 @syn bates
taverne, fin de journée

Le navire se traîne comme une vieille peau décharnée. Des lambeaux perdus dans l’eau, des débris témoins d’une vieillesse qu’il est impossible de déguiser. La victoire se devine difficilement tant le bâtiment est abîmé. Pas de défaite ou de gain dans le sillage des voiles de suie. Juste une réparation qui n’a pas été faite les fois d’avant. Un accrochage et c’est toute une immense partie qui a foutu le camp. À quai pour une semaine. Le voilier remis entre les mains expertes. Molech a observé, s’est assuré que rien n’arrive à l’immense bâtiment qui est sa maison depuis des décennies. Sentimentalisme qu’il ne peut nier. L’absence de rafiot le contraint de rester à la capitale pour quelques jours. Sur une terre trop dure et inamovible qu’il en perd son équilibre. Comment font-ils pour marcher sans s’échouer.

Le respect et la peur s’enfoncent dans les orbes des quidams qu’il croise. Galons sur poitrail, l’effigie de ses victoires et de son rang. Chien impérial qu’ils préfèrent voir sur les eaux, qu’entre les murs de leur belle capitale. Capitaine s’encanaille avec sirènes et matelots. Se noie dans les vices, dans chaque propos, chaque proposition. Molech n’est pas fait pour la terre, pour un monde d'entrelacs et d’apparats. Il s’enferme dans les tavernes, les bordels, là où gueule la vie et fuit l’aristocratie.

Un jour écarlate. Le soleil se couche dans le lointain. Des éclaboussures rougissantes qu’il observe depuis la fenêtre de sa piaule. Encore ivre de la veille. Les pensées mal articulées dans le crâne. Le corps désordonné. Il manque de s’écrouler en sortant du lit. Fatras de jurons, colère mollassonne. Colosse entreprend la descente de cinq marches jusqu’à la piaule des désœuvrés, là où se rassemble la populace autour d’alcool, déchèterie alimentaire et monnaie jouée à des jeux de tricheurs.

Orbsun titube entre les tables, cherche un refuge pour sa carcasse. Curieuse coïncidence de celui qui harponne sa curiosité. « Bates. Quel déplaisir de voir ta bobine dans le coin. » L’exclamation prend trop de place, s’empare de la pièce, voit toutes les têtes se tourner vers eux. Discrétion néant. L’ami n’est pas seul. Il s’est déjà trouvé une compagnie - une belle de nuit. Tristesse du partage. « Dégage. Tu perds ton temps avec lui. Il a la lame la plus fine de l’empire, et j’parle pas de ses talents à l’épée ». Clin d’œil salopard, le sifflet toujours vulgaire. Envoie valdinguer poupée qui a cru pouvoir accoster à la table du loubard. Pas d’autorisation, de négation. Molech n’attend rien, il prend, s’installe. Gueule la chaise raclée sur le plancher. « Ça faisait longtemps. J’ai cru qu’on avait oublié de m’inviter à tes funérailles. » Risette allure cercueil. Préférable quand il garde une bouille impassible. Le sourire lui taille une gueule effroyable. Bates. L’ennemi-amitié. Le lien impossible à qualifier. Camarade de batailles chimériques. « Tu me paies à boire ? Plutôt que de dépenser ta picaille dans des putes. » Fêter les retrouvailles.

Trois jours. Trois jours d'une quête éprouvante à la conquête d'une aguara perdue en dehors de ses îles, traumatisant les abords d'Orcylin. Trois putains de journées, à sillonner les terres, à scruter attentivement chaque renard pour discerner au fond de leurs pupilles la magie d'une métamorphe, à voguer de ruelles en ruelles, faisant le pied de grue dans l'attente d'une illusion mortifère qui semblait ne jamais vouloir venir.
Syn n'aurait pas pensé manifester un tel bonheur à la vue de cette odieuse créature. « Fais vite. » lui avait soufflé Chimère, se faisant l'écho de l'inquiétude impériale. Ces mots résonnent dans son esprit lorsqu'il darde ses prunelles dans celles de l'aguara, du renard mue en une silhouette lascive et sensuelle qui lui promet la lune. L'illusion est parfaite. De la courbe délicate des seins aux hanches impudiques qui semblent tanguer ; des iris clairsemées à la sensualité de la voix  - il est clair que cette aguara maîtrise à la perfection ses illusions.
« Bien tenté, ma belle. » qu'il glisse, le mercenaire, la main fermement accrochée à sa brise-aube reflétant les éclats ardents du soleil. « Mais j'ai une renarde plus terrible que toi qui m'attend avec ta tête. »

La nuit commence à peine à tomber lorsque Syn parvient à la capitale. Le combat fut rude, son bras laisse échapper sur son sillage des gouttelettes carmines, preuve s'il en faut de sa mortelle humanité. Cette salope d'aguara est parvenue à lacérer de ses serres sa peau tannée par le soleil, vestige de ces années marines.
Il peine à reprendre son souffle, l'aile carmine, il halète encore lorsqu'il sillonne les rues. La nuit tombe, et il sait que Chimère l'attend avec cette tête qu'il trimballe dans un vieux sac de lin tâché de toute part - mais ne l'a-t-elle pas déjà attendu trois jours ? Il a bien le temps d'un verre.
La taverne lui fait de l'œil, et il estime mériter cet instant de repos. C'est la main assuré qu'il franchit le seuil de ce bouge immonde, puant autant la pisse que l'alcool. D'un regard, il demande au tavernier de lui offrir de quoi se rincer le gosier. Alors qu'il passe la taverne au crible de ses iris ardentes, il tombe sur la jolie silhouette d'une prostituée en quête d'un client à désosser.

Un verre et une pute,

que demander de plus en récompense pour l'assassinat d'une aguara ?
Il jette sur la table de la demoiselle le sac de lin recélant la fâcheuse tête, avant de prendre place à ses côtés, le regard voilé d'une lubricité évidente. Il faut dire que les illusions de la bête n'ont pas manqué d'attiser en lui quelques flammes charnelles. Un instant, il regrette de n'avoir pas poussé ses pas jusqu'aux châteaux d'Eilean, ou Ringer l'aurait attendu, la fierté dans les prunelles, une boisson autrement meilleure que cette pisse que lui sert le tavernier et de bien plus excitantes parades érotiques. Peu importe, il n'est pas très regardant quand le soir tombe et que l'obscurité dissimule les aspérités.

Ils allaient quitter les lieux, tous les trois (ben quoi, la tête de l'aguara compte, elle aussi), afin de voguer vers d'autres océans plus intimes, lorsque Syn se laisse harponner par un importun peinant à garder l'équilibre. Molech. Il ne rêve pas. Molech et son sarcasme, ses vieux os mal dégrossis, sa plaie morbide sur l'œil droit, Molech même, qui fait naître sur le masque de Syn un sourire narquois auréolé d'un masque sincère de ravissement. Voilà qui promet d'aviver la soirée.
Il a la lame la plus fine de l’empire, et j’parle pas de ses talents à l’épée. La pute ne rit pas, elle attend, darde ses prunelles en celles de Syn comme pour chercher réconfort et protection. Il ne fait que lui apporter confirmation, dans un rire étouffé.  « Laisse-nous. » A peine a-t-elle tourné le dos, laissant échapper sa rage d'être ainsi traitée en un crachat furieux, que Molech poursuit sa litanie. Il a la langue acérée, et la parole affutée. J’ai cru qu’on avait oublié de m’inviter à tes funérailles. Syn laisse échapper un rire moqueur. « J'te ferai pas ce plaisir, tu crèveras avant moi. »
Compères de nombre d'aventures, ces deux vieilles branches en ont vécu, ensemble, des hasards sinueux et des frôlements avec l'enfer. Syn se demande bien souvent s'il a pour lui de l'affection auréolée d'une profonde hostilité, ou si c'est l'hostilité qui s'entoure d'un vague voile d'affection.
L'assassin hèle le tavernier en réclamant une deuxième choppe pour son ami ennemi interlocuteur. « Qu'est-ce que tu fous là, vieux pilleur ? T'arrives même pas à marcher sur la terre ferme. Me dis pas que t'as fait couler ton bateau ? » Il a le regard qui se darde en lui, empli d'une curiosité venue d'outre-tombe titillant son palpitant.

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 @syn bates
taverne, fin de journée

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La donzelle s’en va grogner vers d’autres amarres. Des types moins regardants moins chiants. De ceux qui fermeront leur gueule sans qu’elle ait trop à besogner pour sa monnaie. Molech garde un œil sur elle. Sur son dos, son cul caché par les nippes. C’est qu’il l’aurait bien embarqué dans ses draps mais la monnaie est absente de sa poche malheureusement trouée. Toute son attention revient vers le le serpent, le camarade aux pensées rubis, cette vieille amitié un peu froissée, maladroite et épineuse qu’ils entretiennent depuis longtemps. « Je suis increvable. Y’a personne qui veut de moi » Les épaules haussées, le sourire faussement tombant. La Mort le rejette à chaque tentative, le recrache sur le territoire des ressuscités. Carne trop coriace, trop pourrie. Il est mieux ici, à dialoguer avec les vivants, à traîner son squelette de géant.

La couleur whisky de ses lucarnes s’embrume à l’idée du bateau qui se serait échoué. Paluche cogne contre le bois de la table. « C’est comme mon gamin le navire ! Jamais il coule, jamais ! » Crache la houle dans ses paroles. « Il est blessé » Lichette larmoyante dans les orbes. Une habitude étrange qu’il a depuis toujours — celle de parler des navires comme on causerait d’enfants, d’humains. Charpente humanisée. La coque est squelette. Les voiles des jambes. Les rames des bras. Le gouvernail un œil. Le mat un crâne. D’autres y voient des madones, une seconde épouse des eaux. Molech a construit l’imaginaire d’un petit garçon, d’un brave gaillard qu’il ne laissera jamais crever.

La chope bienfaitrice arrive entre ses paumes adroites. Une lampée dans le gosier réanime le colosse qui avait manqué de s’effondrer faute d’alcool pour faire fonctionner la mécanique rouillée de sa chair. Le sourire de satisfaction disparaît à la remarque acerbe du brun. « Je sais marcher. C’est votre sol qu’est pas droit » Une singularité qu’il a développée avec les années. À ne plus revenir sur terre. À refuser de quitter le navire et son mouvement perpétuel. Il semble boiter quand il marche. Un marin en détresse là où l’eau s’absente de son regard.

« Tes yeux m’avaient manqué. Ils me crachent toujours l’même mépris. C’est beau. J’suis amoureux de ta fureur » Risette canaille habille son visage bouffé par le soleil et le sel. Une habitude de commenter Syn, d’y loger quelques compliments au milieu de toutes les aiguilles verbales qu’ils se plantent mutuellement. « T’es loin de tes standards. Qu’est-ce tu fais dans ce rade ? T’as toujours eu une gueule trop princière pour t'échouer sur l'zinc » Molech n’a jamais rien su du passé de Syn. Tout est cadenassé. Alors, il a imaginé, il a conté des histoires et des faits. Il lui a donné le background d’un bâtard abandonné, d’un enfant de la haute qui justifierait ses manières et son dédain. Prince de ses nuées. L’idée lui convient. Probablement qu’il a tout faux, que ses fabulations sont proches du néant de la vérité. Qu’importe. Molech y préfère souvent ses rêveries à la réalité sans intérêt.

Le capitaine prend seulement la mesure de la tierce personne présente à leur table ce soir. De leur duo qui s’enjolive d’un paquet sanguinolent. « C’est la tête de ta dernière conquête ? » L’humour est toujours corné de dégueulasserie avec lui. « Faut modérer ton mécontentement » La forme ne laisse aucun doute sur le contenant. Tête de qui, de quoi. Pourquoi. Sa main se suspend dans le vide, il n’est plus certain de vouloir savoir ce qui se cache là-dessous. Les trophées anatomiques ne sont pas ses préférés. Seules les babioles brillantes parlent à sa curiosité. « Tu n'dois pas être le seul à collectionner les têtes. Chacun ses trophées. Je juge pas. C’est un peu encombrant, non ? »

Molech regarde avidement le cul rebondi de la fille de joie qui tangue vers d'autres amarres. C'est un vieux loup de mer aux manières déplorables, mais au moins a-t-il le mérite de tirer chez Syn un aigre sourire amer - aux frontières entre le jaune pisse et l'ironie carmine. « Et pourtant, tu continues à t'incruster partout où tu peux. » Elle persifle, l'aile dénuée de son ornement de la nuit. Jamais n'avouera que la compagnie d'Orbsun lui est plus agréable.
Mange pas de ce pain là.
Il sursaute, pourtant, lorsque Molech cogne le bois vieilli de la table, et que la tonalité de sa voix se fait menaçante. Il crache, non hurle, en proie sûrement à maint tourments qui dévorent son âme comme le feu une brindille. Son bateau est son fils, et les voiles noires qui se dressent sur le pavillon du renégat son unique phare dans le nuit tombée du soir. « Il est blessé » Larme qui semble venir faussement embuer les prunelles, quand la voix s'apaise doucement - ne pas parler trop fort pour ne pas éveiller l'enfant endormi, en pleine convalescence. « J'espère que ce n'est pas une bête bisbille entre pillards, qu'a abimé ton fils. Ce serait bien décevant. » Voix qui s'éteint, doucement. Emprise par la curiosité, et le regard interrogateur qui se fiche.

Dis-moi que c'est une amère rencontre avec une Aeshna, qui mérite au moins d'être contée. Un truc bien sauvage, bien dramatique, bien à ton image. Qu'au moins ça nous fasse passer une partie de la soirée, à défaut de te permettre d'en son sein voguer.

Je sais marcher. qu'il dit, le môme aviné. Syn répond d'un sourire amusé, venu stimuler le masque de son visage. Non, le sol n'est pas droit. Les lunes ne sont plus stables et les étoiles trompeuses - la terre est un univers dangereux et sordide, où la félonie côtoie chaque jour les plus indicibles avanies. L'aile carmine n'a jamais su trouver sur un bateau de tels océans de chaos, tant ils semblent enfants de chœur - les sadiques matelots - au côté des langues acérées et venimeuses des âmes politicardes.

Il darde ses prunelles en les siennes, Molech, crache compliments comme un juron. « J’suis amoureux de ta fureur. » « Ca tombe bien t'auras rien d'autre. » Les paroles se font échos, les échanges gausseries. Il y a de la malice dans les orbes qui se répondent. Celle des vieux loups solitaires qui trouvent en l'autre un miroir à moitié cassé, étripé de toute part, les peaux conjointement tannées par des années en mer.
Il l'interroge, l'alter-égoécho. La curiosité semble sincère, mais là encore, ça manque cruellement de manières. Vanne la gueule princière de Syn, celle qui lui valut sans doute d'être nommé conseiller.  « C'est pas parce qu'on sait se tenir en société qu'on peut pas aller aux putes. Toi t'as ni l'un ni l'autre, elles vomissent toutes en te voyant. » Lève son verre, Syn, à la mémoire du partenaire. Trinquons ensemble, buvons cette coupe comme de faux frères, avant que t'ailles pourrir au fond de la mer (ou en enfer ?). Un jour, la mort se bouchera le nez et te prendra.
Il semble montrer d'un doigt curieux la tête qui trône sur la table, à vos côtés, dont le sang commence peu à peu à perler le tissu. « C’est la tête de ta dernière conquête ? » Syn boit une gorgée de sa chope, avant d'apporter réponse aux curiosités. « Je t'avoue qu'elle m'a proposé. » Le souvenir de l'aguara et de ses illusions perverses poppent au visage de Syn. Il est bien loin le temps des courbes lascives et de la voix langoureuse qui l'enjoignent à partager sa couche ; ne reste d'elle qu'une gueule de renard à moitié déchiquetée qui pourrit dans un sac. « Moins encombrant que ton rafiot. » Celui qui se nomme fils. « Mais bon, les aguaras, c'est pas mon truc. Je leur préfère de bonnes vieilles putes. »

Un soupir s'échappe des lèvres du combattant, alors qu'une dernière gorgée vient s'échouer au fond de son gosier. « T'as déjà vu un de ces specimens ? » Le regard vogue entre pensées souvenirs et présent Orbsunien. « Je t'assure, c'est spécial. Saloperies d'illusions. » Syn n'a jamais trop aimé la magie, craint les forces de Fimjir et les guérisons elfiques - ne voue respect qu'à la force brute et aux perversions de l'âme. Mais celle-là. Celle-là est trop.
Un vague frisson parcourt son échine. Et ses orbes se perdent dans celles de Molech, ode aux souvenirs plus anciens encore. Aux parchemins tâchés d'une encre vieillie et trop brûlée par le soleil.

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 @syn bates
taverne, fin de journée

Un sourire s’étend dans toute la largeur de sa gueule. Il a raison, Syn. Molech s’immisce, se faufile, ne laisse personne lui prononcer la moindre négation. Une sale habitude qu’il se traîne depuis toujours. Qu’importe qu’aucune personne ne veuille de lui, il s’impose, il prend et parfois la compagnie se révèle agréable – comme avec l’Aile, ce lascar épatant qu’il ne cesse de tourmenter à la moindre occasion. Un lien qui remonte si loin qu’il ne peut dénombrer les années passées à se supporter.

La suite est moins joyeuse. Il regrette déjà les mots, voudrait ravaler toutes les phrases qu’il vient de sortir, les recoudre dans sa bouche. Son fils. Le navire endommagé. L’œil s’humidifie en songeant qu’il a abandonné la coque pour se meurtrir le foie. Indigne ! La gestuelle se détraque, montre le trouble qui le dérange. Il manque de faire tomber la choppe, se rattrape au dernier moment.  « Cause pas de trucs que tu comprends pas. » Le corsaire noie ses mots dans un peu de breuvage. « À chaque fois qu’il se prend un coup c’comme si j’avais un poignard dans le cœur. » Des mots qui deviennent un mélodrame avec son cirque mais Molech les pense réellement. « J’suis maître de grandes batailles. T’as pas entendu les chansons avec mon nom ? » Il dérive vers d’autres sujets. Il s’égare dans ses pensées pleines de nœuds. Le navire est coincé au port pour des broutilles qu’il ne souhaite pas évoquer. Aucune histoire à raconter.

La rigolade revient dans les orbes. Il chaloupe entre les émotions, s’attache à l’une et oublie l’autre. Molech observe l’ami aux paumes léchées de barbarie. Ils ont cette malice commune, ce gout pour les crachats verbaux. « Je peux me satisfaire de ça, j’suis pas difficile. » La fureur offerte et rien d’autre. Elle lui plait bien, cette hargne dansante. Lève son verre à la parole enchanteresse de saleté du brun. « C’pour ça que je les paie. Pour qu’elles ferment leur gueule. » Les putes ne sont pas regardantes, ne viennent pas critiquer sa gueule déchirée, son oeil foutu, la chair lézardée. Y’a que la monnaie pour cesser les charades et combler son lit glacé. Il ne s’ennuie plus avec les phrases, le charabia de la drague. L’argent coule dans les plis des corsets et des chemises. C’est plus facile de passer la nuit avec des inconnus, de ne plus les revoir. Son cœur est enrobé d’épines qu’il n’a pas envie de déloger.

La curiosité fait chatoyer les calots. Il veut savoir ce qui se cache dans le tissu rougi. Vieux loup renifle le trésor, une histoire, un quelque chose incroyable à décortiquer. Les yeux se lèvent au ciel à la mention d’une séduction avortée. « Par politesse t’as dit non ? Elle était si laide que ça ? T’aurais pu fermer les yeux. » Charognard sans scrupule. Une Agura ! Il pose ses coudes sur la table, plie l’échine pour espérer mieux voir. Est-ce qu’il en a déjà croisé ? Oui. Y’a longtemps. Durant ses premières années à voguer sur les mers et les terres reculées, un minois fantasque avait attiré sa curiosité. Nana à l’échine volupté qu’il avait approché, la fièvre dans les iris. « J’ai failli baiser avec, j’me suis toujours demandé si c’était pas un peu cradingue. » L’éthique roule sur le plancher. Il n’en a jamais eu. « J’pourrais pas te dire c’que ça fait. Y’a quelqu’un qui lui a tranché la gueule avant que j’profite, t’imagine comme j’étais déçu. » On ne sait pas s'il dit vrai ou tournicote des mensonges pour se rendre intéressant.

« Depuis quand tu dératises la ville ? Je pensais que t’étais la pour tabasser du méchant. » Personne n’est vraiment au courant de leurs actions. Ils ont invisibles, des ombres glissées dans les ruelles, parmi la plèbe. Des gens ayant le droit d'assassiner sur commande. « ils t’ont rétrogradé ? T’as fait une connerie ? » Molech creuse encore, il enfonce une dague verbale bien profond dans la trachée, et ça dans l'espoir de déloger quelques vérités. « Tu m’diras. Ça fait longtemps qu’on s’est pas croisé. Peut-être que tu sors de taule ? » Les discussions sont rares entre eux. Ils se croisent par hasard, dans des rades ou entre deux croisades. On ne sait jamais ce que devient l’autre, et Molech se surprend à espérer la survie de l’ami.

L'attitude de Molech a tout du père en proie aux tourments. Il a l'inquiétude voilée dans les orbes. c’comme si j’avais un poignard dans le cœur. La comparaison semble judicieuse, alors qu'il manque de faire tomber sa choppe, les yeux embrumés. Putain, il va chougner, le salop. « Si c'est pour chialer, je t'invite à prendre la table à l'autre bout de la taverne. » qu'il crache, montrant une paillasse vierge aux antipodes de celles qu'il occupe. Il n'a certainement pas de temps à perdre, ni l'envie de le prendre - les chialeur.ses auront bon compte de s'extraire de sa présence.
La tête dans son sac pleure, elle aussi. Des larmes de sang. Ce sont les seules que Syn accepte d'observer.

Il saisit l'opportunité de voguer vers d'autres horizons, Syn. « C'est donc de toi qu'elle parle, cette chanson sobrement intitulée galiot baubi* ? » Il se moque, le conseiller, comme toujours, car sans doute est-ce ce que la gueule tordue du comparse lui inspire. Il ne peut nier l'attrait qu'il éprouve à ces saloperies échangées du tac-au-tac, la vivacité et l'intelligence ironique qu'il voit éclairer le fond des orbes-suns.
Je peux me satisfaire de ça, j’suis pas difficile.
Boit une gorgée dans sa choppe, écoutant Molech lui compter ses exploits avec les femmes. Le silence peut parfois compter nombre de cristals, Syn ne le sait que trop bien. La tranquillité d'esprit n'a pas de prix, la satisfaction sexuelle vaut cher. « Soyons honnêtes, tu les payes pour qu'elles l'ouvrent. » Laisse à Molech le soin de visualiser la scène obscène qu'il lui dépeint. « Juste qu'aucun son n'en sorte. » Rirait de sa propre connerie, s'il n'avait la noble décence de s'en abstenir. Il poursuit dans l'épicé, le comparse, sans s'embarrasser de quelque bienséance verbale.
« J'avais des amis à qui s'est arrivé. Ils n'étaient pas là pour me raconter, mais leurs camarades de mésaventure m'ont conté qu'il semblait bien s'amuser avant qu'elle ne lui arrache la tête. » Il plonge ses orbes dans celles du camarade à la peau tannée par le soleil. « M'enfin, l'aguara morte, tu prenais plus grand risque. » Ouvre le sac qui contient la tête aux yeux gorgés de sang et à la bouche tordue en un rictus mortifère. Faut juste oublier qu'en vrai, ça ressemble à ça, semblent lui dire les prunelles qui alternent entre le cadavre et l'ami (lequel est lequel ? Je vous laisse juger).

Il paraît se passionner, Molech, de la nouvelle vie du laëris - ce dernier ne saurait dire s'il s'agit d'un intérêt sincère ou juste d'une façon comme une autre de passer le temps loin du fils. « Ca, c'est récréatif. » qu'il lâche, en montrant d'un geste le sac rouge carmin. Ses vrais missions se glissent ailleurs, dans les sphères hautes impériales, dans celles qu'il ne peut en aucun cas dévoiler. ils t’ont rétrogradé ? La question est naïve, et seul un rictus amusé vient faire vaciller le masque de Syn. « Il est loin le gamin que t'as connu. » Semble se perdre dans des souvenirs labyrinthiques, comme en un musée du passé. Les années deviennent de multiples spirales qui s'entrelacent, et tous les champs des possibles mènent à cet instant précis. « Ma place est sauve, et foutrement dorée. Ne t'inquiète pas. Tu ne m'as pas habitué à tant de sollicitude. Je te l'ai déjà payé ton verre, c'pas la peine. »
Fais tourner son liquide dans sa choppe, soudain pensif, l'esprit tourné vers de nombreuses images du passé. La présence de Syn dans les hautes sphères lui permet d'être informé d'un certain nombre de choses. Et c'est l'image d'Eryn qui s'est ranimé en son crâne, à l'image du capitaine des voiles noires. « Il paraît que t'as accueilli une nouvelle sur tes voiles ? » Les orbes se figent en les siennes.
Dis-moi comment elle va. Dis-moi comment elle est.

* L'idiot sur le bateau.

with the wolves

 @syn bates
taverne, fin de journée
langage grossier, sous-entendus sexualité, violence

Chialer. Jamais de la vie, surtout pas devant lui. Molech ravale les ruisseaux qui commençaient à s’étendre sur la bordure de ses yeux. Il efface le sel d’un revers de sa manche. « T’as pas de cœur. » Gronde contre le mercenaire. « T’inquiète pas, personne viendra pleurer quand tu crèveras. » L’attaque est dégueulasse, sans préambule, n’a rien à voir avec le reste de la conversation. Molech se défend comme il peut, avec le bordel qui agite ses réflexions et l’alcool qui rit joyeusement. 

Le capitaine lève le menton, enfourche l’attitude de l’orgueil face à l’autre qui dégobille une chanson idiote. « Chante voir les paroles, que j’me régale de ta belle voix. » Ne nie pas qu’elle est certainement adressée à ses exploits parfois crétins. Molech songeait à d’autres chants, à des lyriques contant ses gloires. Il a oublié les titres, les paroles. Personne ne chante plus depuis qu’il a décapité le dernier qui le croyait trop ivre pour se battre. La violence est nourricière de son âme, un serpent vicieux qui siffle de temps à autre.

La phrase lui monte dans le crâne, fait des moulinets pour qu’il visualise le charabia. Putain! Un sourire galope de chaque côté de sa trogne. L’obscénité le ravit. Son attention revient sur la nana d’avant, celle qui s’était proposée pour peu de monnaie. Où est-elle passée ? Il ferait bien sa soirée avec elle. Syn défroque ses espoirs. Comme toujours. La bobine du corsaire redevient sérieuse, un peu boudeuse. « Mouais. J’les paie pas assez cher pour le son. » Qu’elles prétendent y obtenir un soupçon de plaisir ; pas son problème. Il n’est là que pour tirer et oublier. Il n’a pas besoin des putes pour le sentiment de réconfort. Il en a besoin pour oublier, pour noyer, déchirer l’image du coeur hurlant pour celui qui ne sera jamais à lui. 

Molech regarde la tête hissée haut. La mort a fait son bout de chemin sur les chairs, a figé l’horreur dans sa superbe décadence. « Sympa comme façon d’claquer. J’vais pas les plaindre. » Les idiots assassinés dans le plaisir, toujours plus agréable que de se prendre une dague et de voir les jours couler, son corps se désagréger et gueuler comme une bête pour être achevé. « J’fais pas trop dans les morts. C’trop sec. » Continue la célébration obscène. « Chacun ses passions, je juge pas. Tu vas l’accrocher au dessus de ton lit ? » Un trophée, une décoration un peu particulière mais qu’importe. 

N’a plus rien du gamin qu’il dit. « T’es toujours aussi mignon. » Claque un clin d’oeil pour assurer ses propos de salaud. Molech l’admet, le temps a glissé entre eux, entre les souvenirs. Syn est devenu différent, plus dangereux, il peut le ressentir, dans sa posture, dans ses mots –– un dégueuli de prestance. Il ne viendra jamais le provoquer trop fort, sait qu’il y perdrait la vit illico. Pour brosser le diable dans le sens des flammes de son enfer, Molech tente des syllabes agréables, un peu hypocrites. « J’ai plus de thunes. Tu pourrais régaler, m’sieur le prince. » Echec de sa tentative.

Le nouveau sujet lui plait moins. Une nouvelle sur les Voiles Noires. Sa gosse à ce qu’il paraît. Des batards sont disséminés dans l’empire. Elle. Il a promis de s’en occuper. Il ne sait pas trop ce qu’elle vaut. Une fille de sel. La sienne. La paternité c’est pas vraiment son passe temps préféré. Y’a que son rafiot qui a son cœur. Les marmots c’est un sac d’emmerdes à tous les niveaux. « Comment tu sais ? » Placarde ses orbes dans celle du sournois. « Elle est jolie. Ça f’ra tourner la queue de tous les salauds plutôt qu’leur cerveau. Je l’ai pas embauché pour ses talents, pas encore. » Rigole de sa bêtise. Vieux loup et ses discours macho. « Comprends pas tout de travers. J’dis pas que les donzelles sont moins douées, juste qu’elle a d’autres attributs qu’la castagne. Et que personne s’ra concentré quand elle va causer. » L’atout poupée du navire. « Va pas la regarder, c’pas ton genre » S’assure immédiatement que Syn n’aille pas y faufiler la moindre curiosité. « Ils ont quelque chose à dire là-haut ? Sur mes choix de matelots ? » La sphère qu’il ne côtoie jamais, sauf en cas de nécessité. Les grands et leurs palabres. Des géants qui ne sont jamais sur le terrain, qui jactent et s’agitent dans tous les sens sans jamais rien subir. « Ca fait longtemps qu’ils m’ont pas convoqué. » Ne se souvient pas de la dernière entrevue mais Molech se remémore le vin et la boustifaille à foison. Un régal.