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Il est le démon d'autrefois, la pieuvre sordide du Red Fling, mains dans le sang et pieds dans l'eau. Terre, crie-t-il, abordage capharnaüm, la dague qui ressort en quelques giclées carmines et les trésors qui s'amassent, s'entassent.
Il n'est pas des saints, Syn, il a le vice au creux des mains.
La dorure des cristals qui miroite dans ses iris, l'appât du gain, mais plus encore, plus que tout, le cœur qui vibre - boom, boom - à la vue hémoglobine, ce plaisir hyperbolique d'enfoncer la lame plus profond dans les chairs, la violence transforme le masque en une sordide grimace, et là, là, oui, il est vivant. Il trouve en la piraterie cet exutoire violence, mais il ressent au fond du palpitant ce manque vibrant et flamboyant.
Il a l'intelligence trop fine pour les forbans, Syn, ne trouve en eux aucun reflet qui viendrait satisfaire son narcissisme sardonique. Provoque respect et terreur, le quartier-maître, mais les flatteries des nigauds hébétés finirent par le lasser. La violence satisfaite, il se vautre dans les draps du démon ambition.
Il voit plus grand, Syn, veut conquérir le monde entier.
Faire de sa langue une dague plus acérée, ne plus se contenter de la violence organique ; détruire les âmes, broyer les Hommes, faire des foules vers rampants, les posséder tout entier, avant de les achever. Il croit ainsi multiplier son plaisir, Syn, et il n'est pas être à se contenter de l'étroitesse des petites gens.
VISE MAGNIFICENCE, CRUEL EGOTISTE.
La rencontre avec l'empereur est comme bouée dans les ténèbres du gamin aux mains de sang. Il voit en lui, lit dans son âme, perce le silence et les vapeurs d'un regard perdu vers des horizons trop grands. Il le cerne et le comprend.
Il a l'âme des monstrueux géants.
Tête couronnée devient mentor, Syn arpète aspirant aux multiples talents. Il se fait apprenti diligent, tue à demande en silence vénéneux. Il est une ombre, double sans tiare, un fantôme aux ordres du Diamant Vert, et recueille quelques fois les doléances impériales harassées, dans quelques nuits d'insomnie. Ailes carmines ornent son buste d'un tatouage enflammé, et le gamin du Red Fling trouve enfin l'horizon à sa hauteur.
Les volutes politiciennes l'environnent, désormais, et il prend de l'âge comme de la bouteille. Bates a la verve qui s'affine, comme le bras qui s'étend, jouxte entre ses deux talents - la mort et la parole.
